Die Geschichte könnt ihr euch in der Vertonung von Katja Wakeham auch anhören: Die Autos, die links an P vorbeifuhren, verschwanden bereits nach fünfzig Metern wieder im Nebel. Er sah ihren blasser werdenden roten Rückleuchten hinterher, bis sie weg waren. Dann ließ er seinen Blick über die Brüstung der Brücke schweifen, hinter der man an klaren Tagen das Tal, einige Dörfer und die Berge sehen...

Komm, wir lernen fliegen. Ich weiß, uns wachsen Flügel. Lass uns nur daran glauben und Gott austricksen, wenigstens für eine Weile. Wir brauchen nie wieder reden, sei nur bei mir. Nichts ist real, außer dir. Ich mache dich schön und du meine Wirklichkeit. Du liebst mich und ich es, bei dir zu sein. Komm, wir umrunden die Erde. Ganz egal, auch mit meinem alten Dreirad aus Kindertagen. Wen schert...

Sie wohnen hinter einer Nussschale im Mond. Nur selten berühren ihre Füße den Boden. Ständig halten Erdlinge sie für den Mann auf dem Schweizer Käse. Bei Halbmond rutschen sie bis zur unteren Spitze ab. Der meistbegehrte Angelplatz oberhalb der Erde. Die Fische, die sie fangen, atmen Luft und vergehen in der oberen Atmosphäre. Am besten beißen sie bei falschen Versprechungen. Der Himmel lockt sie...

Ich habe gewartet. Habe in Wartesälen und auf Taxis gewartet. Darauf, dass sich die Welt verändert und dass mir endlich Sackhaare wachsen. Habe auf das Ende eines langweiligen Gesprächs gewartet, um ein interessantes zu beginnen. Ich habe während des Wartens Leute beim Warten beobachtet und mich selbst beobachtet gefühlt. Ich warte nicht gerne, bin aber meist geduldig. Beim Warten hat man Zeit...

Immer wenn es Sommer ist… Nein, es ist Winter. Nur dann blühen Mauerblumen in Mauerritzen auf. Dabei weiß jeder: Winter ist die Zeit zum Traurigsein und ich bin es nicht. Dieses Jahr war ich auf Reisen und nie weiter weg als dort, wo ich stand. Ich entdeckte fremde Länder, alte Kinder, Phasentrinker und einen Verrückten. Sie alle hielten einen Wegweiser zum Jetzt in der Hand und ich verzieh...

Die Wolken konnten nicht länger verdecken, was sie getan hatten. Die Sonne biss in die Erde, schmolz den letzten Schnee des Jahres von der Oberfläche, dort, wo sie lagen. Hunderte, vielleicht Tausende Männer, nicht detonierte Handgranaten, tote Pferde. Die letzte Ruhe überkam sie im Dröhnen der Maschinengewehre. Mitten zwischen den Toten, fixiert in einer vor Kälte erstarrten Hand, in einer...

Er stört die Unbescholtenheit des Schnees nicht mit seinen Schritten. Geht langsam durchs Grau eines wolkenbehangenen Januartages. Der Bergrücken vor ihm neigt sich ihm entgegen. Die Sonne rutscht ein Stück am Himmel gen Westen, um ihn auf dem Hügel zu treffen. Denn sie weiß, er ist einer der Letzten seiner Art. Ein Spaziergänger, der des Gehens wegen geht und nicht, um voranzukommen. Er kennt...

Einer, der wie ein Fluss sich durch Wüsten und Wälder, Berge und Täler, Wiesen und Städte schlängelt, durch alle Schichten der Gesellschaft mäandert, für jeden, Freund oder fremd, ein gutes Wort findet. Einer, der ihnen allen eine Heimat gibt. Der wie der Fluss immer weiterfließt. Von dem niemand Anfang oder Ende kennt. Der allen Müll und Schutt mit sich nimmt. Einer, der in rauen Zeiten zur Ruhe...

Es klopft, es ist spät. Du erwartest keinen Besuch und wolltest auch keinen machen. Du hörst das Holz an der Schwelle knacksen und hast eine leise Ahnung, wer da wartet. Du glaubst, es sind nur zwei Drinks, die dich zur Tür treiben würden, also stellst du die Flasche weg. Dann klopft es wieder, beharrlich, aber nicht fordernd. Wer da steht, braucht keine Tricks anzuwenden. Du bist es, der am Ende...